Veintitrés del Invierno

A veces, oigo tus párpados caer

cuando se cierran las persianas del cielo,

cuando aún no acabo de ponerle nombre a esta ironía,

pero me guardo en este tercio de plexo

toda la suma de ocasiones que terminaron en nada.

Nada

Como un alma inocente

me aferro como en un reflejo prensil

a tus alas que no son de ángel

sino de cuervo,

más agudo y negro que de costumbre.

Costumbre

Tengo la costumbre

de llamarte en las madrugadas,

cuando los astros ya sólo quisieran hacerse viejos;

te llamo / y reposo mi ser

en lo que llaman esperanza.

Esperanza

Es todo lo que me falta para dejarme escapar,

royendo mi túnel básico en paredes de  hormigón

que son tan crudas y se extienden raudas

hasta el centro de la tierra.

Ayúdame a no vivir muriendo de frío,

a desabrochar las horas en soledad que me sobran,

a conjugarme en versos que terminen en tu boca,

a no perderme en la quietud / en mi reventar de sueños,
en mi típica aventura de huir / para no volver a verte nunca.

Cindy Yaremi, 2016.