Poema XX Dolor

Este dolor
que se ha vuelto roble,
que se alimenta
de la muerte que me crece en el vientre;
que duele como cien relámpagos,
que no se atreve a salir de mi cuerpo,
que confunde las visitas con tus ojos,
que reza de noche ahogado en lágrimas,
en el nudo en la garganta
cansado de gritar,
atónito,
triste,
agudo,
gris.
Este dolor
forrado de carne,
de saliva,
que intenta llamarte cada madrugada,
que no puede despertarte,
que no logras ver.
Este dolor revienta,
se está volviendo cáncer,
pus,
caída y muerte.
Ven,
quítame las costras,
las costillas,
déjame vestida en llagas,
árdeme
y haz que se pierda mi alma,
que se me borren las miradas,
que se me apaguen los suspiros,
que no queden lunarcitos que contar.
Entiérrame aún viva,
que nadie se acuerde de mí,
que me traguen los gusanos,
que me vuelva viento
como todo lo que no hemos sabido decir,
y que nos deja secos,
distantes,
que nos vuelve abismos,
oscuros, noches,
extraños,
sin nombre.



Cindy Yaremi, 2016.