Todos los versos nacen en días nublados

Borrasca y marea. Todos los versos nacen en días nublados.

Nieve brillante sobre la mesa y una gota escarlata jugando a ser vino al fondo de la copa. Un relámpago, cinco segundos. El trueno. La ventana resiste a esta guerra de lluvia ácida. Tus ojos parecen apagarse, pero en tus pupilas estalla una nueva versión de la muerte que rechina la mandíbula.

Los beats de la música revientan en mi cabeza como malditos fuegos artificiales. Ahora soy otro. Lleno de vértigo, soy una ráfaga, el mar furioso. Me encuentro en esta sobredosis de adrenalina en la que me vale mierda el mundo, salvo lo que no me vale mierda. Soy la vida medieval disipada en este instante bravo, argumentado en la constancia blanca.

Eras un ángel cuando te conocí en la madrugada. Hoy me arrastras con brutalidad hacia el vacío de mis demonios.

Deja de bailar sobre la mesa, nena.

Y entonces tu lengua se pone a galopar dentro de mi boca.

He intentado ser sincero conmigo y con el mundo, pero no conozco verdad que no culmine en la mentira. Incluso esto. A final de cuentas, toda la literatura está llena de fantasías. Los escritores están locos, basta leer la biblia, o algo más sensato como Poe. Lo más real que he llegado a leer es el libro vaquero.

Y aquí estoy. Alimentando esta euforia con el polvo estelar de la noche. Metiendo mis manos bajo tu falda. Con esa espuma de mar que nos agita a los dos.